Si Drácula fuera poeta

"Las hipótesis son como redes: lanzas la red y, tarde o temprano, encuentras algo". Esta frase de Novalis ilustra muy bien el contenido de la última sesión del año en el taller.
Si Pinocho se hubiera dedicado a la poesía tal vez hoy tendríamos una buena antología de poemas plagados de mentiras. O si Drácula hubiese sido poeta tal vez se hoy hablaríamos de un escritor de la talla de Edgar Allan Poe. ¿Le hubiera dedicado una oda a la criptonita si le hubiera dado por la poesía a Superman? ¿Se habría casado por poderes con una poeta?

Nada mejor que jugar con el condicional y el modo subjuntivo para avivar nuestra imaginación y enfundarnos otra piel distinta. Ese fue nuestro propósito el lunes pasado.
Y para ello contamos con un libro fantástico: Los poetas que no fueron de Jean Murdock & José María Casanovas publicado por Thule.

Los poetas que no fueron reúne una serie de poemas en prosa escritos por personajes de ficción pertenecientes a una sociedad secreta. En él nos encontramos textos de personajes de cuentos infantiles, protagonistas de series televisivas o películas taquilleras o bien de clásicos literarios. Dejamos aquí un vídeo hecho a raíz del prólogo escrito por Mordel Sachs y algunos de los poemas en prosa:

Si Drácula fuera poeta, escribiría esto:

Mi capa es negra como la negra piel de mis caballos, como la negra noche sobre el paso del Borgo, negra como el resto de mi negro atuendo.
El único rojo que visto lo llevo en la sangre. Jamás he dicho que la sangre es vida. Esa frase es de Renfield; la leyó en la Biblia. Y, qué diantres, yo no llevo anteojos, y menos de sol.

Si Supermán fuera poeta, escribiría esto:

Lo del rizo en la frente no fue idea mía, fue cosa de mi padre, como lo de hacer justicia.
Yo habría sido feliz en la granja, surcando el prado de centeno como alma que lleva el diablo, echando carreras a los trenes, levantando tractores, cortejando a Lois. Pero mi padre dijo: “Viniste aquí por un motivo. Debes cumplir tu destino”. Y así comenzó el suplicio. ¡Y hay tanto por hacer! Y yo solo no puedo. Alcálzar tiene a Pedrín, Batman a Robin, Pin a Pon, pero yo estoy solo muy solo, más solo que Marta Sánchez, más solo que Gary Cooper, más solo que Major Tom. Además, para qué engañarnos, esto no hay quien lo arregle, de sobra lo sabemos. De modo que lo dejo. Daré la vuelta al mundo siete veces siete para echar el tiempo atrás y sestear sobre la hierba cortada, perforar el cielo, jugar al béisbol, amar a Lois. Y ya no seré pájaro, no seré avión, sólo un muchacho; otro muchacho que no quiere crecer, otro guardián entre el centeno.

Si Pinocho fuera poeta, escribiría esto:

¿Qué viene el lobo? ¿Los Reyes Magos? ¿Ideal parejas? ¿Para todos los bolsillos? ¿Tendrá pelo en tres semanas? ¿Talla única? ¿Lo importante es participar? ¿El tamaño no importa? ¿El dinero no da la felicidad? ¿La belleza interior es lo que cuenta? ¿Los hombres no lloran? ¿Dios? Yo no mentía más que vosotros.

Si madame Bovary Fuera poeta, escribiría esto:

¿Vanidosa? Cómo no. ¿Caprichosa? A veces sí, a veces no. ¿Adúltera? ¿Suicida?= ¿Morosa? todo está escrito. Pero ¿pelirroja? ¿En qué pensabas, Claude Chabrol?

Si el Hombre Invisible fuera poeta, escribiría esto:

Os voy a enseñar lo nunca visto.


Y esta fue la propuesta de escritura: ¿Qué hubieran escrito Lucky Luke, Mafalda, Magila Gorila, Rajoy, Belén Esteban, el Papa Francisco, Batman, Ada Colau, la Pantera Rosa, Santiago Calatrava, Franz Kafka, Mariscal, Chillida, Pedro J. Ramirez, Luis Cobos, Lady Gaga, Ortega Cano, Darth Vader, Pipi Calzaslargas, Luis Bárcenas, Picasso, Chopin, Jesucristo, Papa Nöel o cualquier otro personaje si hubieran sido poetas? 

Y aquí algunos de los trabajos recibidos:

Si Jesucristo fuera poeta, escribiría esto:

El amor anida en la persona a la que escucho.
Un acto se convierte en pureza, cuando el pensamiento es global.
La vida es positiva, si quieres al otro.
Somos semilla donde crece la flor de la palabra en libertad.
El otro soy yo y yo soy el otro.
Si Jesucristo fuera poeta, sería un mago del pensamiento.

Sofía Montero


Si el honorable Pujol fuera poeta, escribiría esto:

Sería el único poeta, comprometido con los más débiles, los más pobres, los más necesitados, de la futura república independiente catalana.

Luis Iglesias


Sancho recuerda
“Al que madruga dios le ayuda”
Pero aquella mañana dios no nos ayudó… más bien todo lo contrario… Las imágenes se amontonan en mi “mollera”, las culebras de las colinas rojas avanzan sin remedio y amenazan con devorarme. ¡Dios aquella mañana no nos ayudó!... Han pasado los años, mis “paticas” retozonas ya no responden como antes y D. Quijote hace tiempo se fue a cabalgar por el cielo gris donde no existen las sombras. Aquella mañana del mes de mayo habíamos madrugado mucho, pero ¡dios no nos ayudó! Las alondras estiraban el pico como yo los brazos y “rucio” las orejas. Arropados por la niebla que ya amenazaba abrirse y regalarnos un azul intenso y limpio, avanzábamos impasibles al frío matinal de las manchegas tierras siempre castigadas por olvidos y sinrazones. Masticaba un trozo de queso duro y un pan de centeno hecho piedra, lo pasaba de un lado al otro de la boca para poderlo desmenuzar. De repente, mi señor que dormitaba sobre Rocinante, se puso a gritar como un poseso: “¡Sancho, Sancho… míralos, míralos… ¿Los ves? aquellos gigantes gigantescos nos amenazan, mira como hacen aspavientos con los brazos…!” Es como si estuviera allí mismo. Han pasado los años y no se ha borrado ni el más insignificante detalle de todas las aventuras, al contrario, cada día que pasa está más vivo todo en mi mollera de acémila vapuleada. Lo advertí con toda la fuerza que me permitía la voz: “Señor don Quijote, ¡por los pelos rubios del diablo! eso no son gigantes, sino molinos y lo que mueven no son brazos amenazantes, más bien son las aspas que las impulsa el viento”. No sirvió de nada, empeñado, ciego, a toda la velocidad que el esmirriado de Rocinante era capaz, se abalanzó sobre los molinos vociferándolos… hasta que pasó lo que tenía que pasar… y luego, como siempre, a culpar a los encantamientos. ¡Dios no nos ayudó! y es lo que hay. Los años me lo han hecho ver. No se puede creer todo lo que se ve ni todo lo que se oye ni todo lo que se lee, las cosas no siempre son como pensamos que son, a veces son negras y a veces blancas y a veces de colores… la fe no mueve montañas, la fe solo mueve voluntades y muy a menudo no para bien. Si es que “al perro flaco todo se le vuelven pulgas”… todas las aventuras están vivas en mi mollera de piedra escalabrada y barrenan las paredes con ruidos extraños que solo se apaciguan cuando describo las voces que me roen el cerebro en estas tablas carcomidas por el tiempo y la humedad… hoy ya no rezo y no rezo porque no es verdad que al que madruga dios le ayuda.

M. Venttini


Si Rambo fuera poeta, escribiría esto:

Acorralado por las huellas de la tortura,
dejé atrás un mundo que me rechazaba,
y solo encuentro en la batalla una morada.
Ahora, los muyahidínes son mis fieles amigos,
mi fusil y mis flechas son mis emblemas,
y mis móviles, la libertad y la furia.

Óscar Fernández


Si Papá Noel fuera poeta
¡Ay si yo fuera poeta!
Abandonaría mi trabajo de inventor y supervisor de juguetes por el de creador de versos rimados.
Las cartas de los niños las sustituiría por poemas clásicos. Mi saco mágico estaría repleto de palabras, frases y poemas que, en lugar de la noche del 25 de diciembre, se repartirían a lo largo de todo el año.
No utilizaría mi telescopio para comprobar qué niño ha sido bueno. No. Sólo comprobaría a cuál de ellos le falta una poesía o cuento de consuelo.
Desde principios de noviembre los buzones instalados en calles y grandes centros comerciales los reemplazaría por otros aptos únicamente a peticiones literarias.
Entonces, me balancearía en mi mecedora y, al lado de la chimenea, tapadito con mi manta, escribiría los versos más frescos que vinieran a mi cabeza.
Despediría al responsable de mantenimiento de mi trineo. Rodolfo y los demás renos vivirían en paz sin temer la llegada de diciembre.
No volvería a deslizarme por las estrechas chimeneas para depositar enormes paquetes debajo del parpadeante árbol navideño, calcetines y zapatos distribuidos a lo largo del planeta.
Y calentito en mi casa, resguardado del frío invernal, dejaría mi trabajo a sus Majestades los Reyes Magos de Oriente, el Tió de Nadal, Olentzero y el Apalpador, con los que, sin comerlo ni beberlo, me estoy enemistando.

Toñi Martín del Rey


Si Chopin fuera poeta, escribiría esto:
No sé qué hago aquí en esta isla con una señora que parece un señor y fuma puros. Y además en un convento. No me gustan las ensaimadas ni la sobrasada, ya estoy lo suficientemente enfermo.
Esta sierra no tiene altura y lo que necesito es el esterilizante clima helvético, su montaña mágica y Davos. La fiebre ya no es un estímulo para escribir, sólo me agota y la tos destroza los momentos.
La isla es incómoda, áspera en este invierno frío y húmedo que aumenta los desvaríos de mi escaso y febril sueño. Pienso en escapar, fundirme en una nada que me espera pronto.
La isla soy yo.

Dionisio Alonso


Sugerencias y deseos
Si fuera un buldózer, echaría abajo el cielo.
Si fuera muy grande, sería el Ébola.
Si fuera un recuerdo, no sería nada.
Si fuera un país, sería otro.
Si fuera el mar, ocultaría un tsunami.
Si fuera muy viejo, sería yo mismo.
Si fuera invisible, desearía verme.
Si fuera un pegamento extra-fuerte, pegaría la izquierda.
Si fuera una isla, me sobraría el agua.
Si fuera inmortal, tendría un problema.
Si fuera extranjero, hablaría todas las lenguas.
Si fuera el cielo, amaría los globos.
Si fuera una cometa, sería el viento.

Dionisio Alonso


Si Quasimodo fuera poeta, escribiría esto:
Poco dura la inocencia en la catedral del tiempo. El hombre es un albañil tan estúpido como hábil. Talla a sus crías en el altar de las formas. Burila sus sentidos. Modela su razón. Enfosca su pensamiento. Graba sus afanes. Todo es materia.
La diferencia es deformidad. La deformidad, el bautismo del proscrito: la puerta que sólo se abre para alimentar la crueldad de los que defienden su infierno de piedra. El chiste burdo, la befa pública y el escarnio fácil son sus herramientas.
El miedo los arenga. Temen lo que atacan: el espejo que les devuelve con nitidez la imagen tullida de su alma.
Hoy la ciudad de París me aclama. Soy su Papa Loco. Su cíclope enano. Su fauno cojo. Su minotauro rufo. Su leviatán de boca callosa. Su demonio de cuerno blanco. Soy el feo de feos. El engendro grotesco de monstruos legendarios. Soy Quasimodo. Su rey de bufones. Su monarca.
¡Maldito sea mi reino ciego! ¡Maldita mi corona gibosa! ¡Malditas las lenguas bastardas que sin piedad aplauden y gritan a un Papa, a un Loco, a un Hombre sin disfraz y sin máscara!
No puedo olvidar el horror de sus rostros al comprobar que nada en mi era artificio. Aún me estremece recordar la brutal ferocidad que se escondía tras esas figuras pulidas, esas ropas de colores vivos y esas maneras que el escoplo de un espectro biseló en un taller fantasma.
Duele buscar luz y encontrar muros. Apariencias que deslumbran. Espejismos que cubren de acero el agua.
¡Maldito sea el río de piedras falsas que coronó a este monarca!
Soy Quasimodo. El joven que se crió en un jardín de campanas. Paraíso de bronce sin serpientes ni frutales. No tengo más amigos que tres gárgolas de aspecto sañudo y conversación suave. Si hoy no reniego de ellos, es por el brillo de un baile. Por los pasos libres de una gema verde. Por los saltos nobles de una perla blanca. Una zíngara y una cabra. Esmeralda y Djali. Dos joyas ajenas al buril y al martillo que cincelan estatuas. Ambas danzaron conmigo en la plaza. Ambas calmaron mi sed. Un día las traeré a mi oasis, les enseñaré a qué huelen las campanas cuando su voz florece y cómo jugar con las gárgolas cuando la catedral duerme.

Ana Isabel Fariña


Si Darth Vader fuera poeta, escribiría esto:

No nací predestinado más que a ella y en ella destruí nuestras vidas… la vida de todas las estrellas.

Leticia Vicente

Si Chillida fuera poeta, escribiría esto:
Yo quería combatir el horror e hice un pacto con la naturaleza, sería inmortal.
Mi trabajo consistía en abrir el paso a otra realidad más pura, ser el vehículo transmisor.
Esta grandeza se encuentra en la piedra, en el metal, en cualquier materia solo hay que verla y dejarla que rompa. Hendir, raspar, ayudar a moldear y dejarte llevar para que pueda tomar forma. Yo soy el tubo de paso no intervengo, solo mis manos obedecen a lo que la inspiración les dicta.
Estos Victoria, David o Peine deben salir por que de lo contrario quedarían presos para siempre y privarían a la naturaleza de esa fuerza tan necesarias para acordonar el mal.
El vacío no es nada, no provoca no es ni un punto negro ni blanco, no es ni insensible, se pasa sin darte cuenta, te lanzas a las olas y te engullen sin más, pero allí dónde el viento se peina hay un móvil esclarecedor. El no sentir es no aferrarse a nada, mirar a través de un caleidoscopio sin espejos. El malsentir es una meta ciega corroída por el tiempo.
Era necesario aportar al horizonte lo que por mi natural me correspondía para que se observara desde otra perspectiva con tregua y sin rencor. He fabricado escudos de rebote de ondas expansivas, ruedas de viraje de fuerzas, tambores de metal, tamices de materia gris y espejos reflectantes en las cimas.
Vagaré en pena al comprobar que no ha sido suficiente.

Antonia Oliva

Si Jesús fuera poeta, escribiría esto:

Padre, Dios Todopoderoso, ¿por qué habría de inmolarme para que los otros sean salvos? ¿Por qué mi sangre ha de limpiar los pecados? La sangre, Padre, pertenece al cuerpo, debe correr tibia y sonrojar mejillas, enardecer los sexos. No debe brotar inútil por infames heridas, tornándose fría e innoble.
¿Por qué habrá de derramarse mi sangre para que tu palabra se esparza? Ha corrido sangre de sobra en este mundo, ¿para qué agregarle la mía?
Cuando esté izado en la cruz, exhibida mi desnudez, mi miseria, en fin, mi humanidad, recitaré obediente el guión: "Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen". Cuando en realidad quisiera gritar: "Te perdono, padre, aunque no sabes lo que haces"

Maritza García Toro


Si yo fuera poeta

Sería un poeta de verso libre, sin ataduras, no me ajustaría a las reglas establecidas.
Para mí, un poeta es un escritor tacaño en palabras, pero esplendido en sentimientos.
Un poeta lo tiene difícil, debe mezclar en la coctelera de su cabeza muchas palabras: metáforas, adjetivos, amor, odio, alegría, dolor, tristeza, vida, muerte, día, noche, naturaleza, llorar, reír, lluvia, río, mar, corazón, cabeza, mujer, hombre, dulce, salado, frío, calor, paz, guerra, besos, caricias, música, serenidad, rima, etc, etc. etc.
¿En que proporción ?
El poeta con su estado de animo "variable" nos transmite en sus poemas, sus inquietudes, sus deseos, su manera de ver la vida en cada instante. Nos hace pensar y ver la vida dura, mas agradable, mas real, mas sencilla.

Luis Iglesias


Si Pipi Calzaslargas fuera poeta, escribiría esto:
Llevaría siempre los calcetines de distinto color,
nunca me quitaría mis coletas.
Empezaría a trabajar para ganar dinero
y buscar a mi padre.
Me subiría a todas las mesas de todos los bares que encontrara.
Seguiría viviendo con mi monito y mi caballo siempre atentos al cambio.
Conduciría un gran camión, sin carne y nos iríamos de juerga con los amigos, Tom y Ana a liarla al río.

Me hartaría a comer tortitas con huevo y bacon.
(....)

Iria Costa


Si Frankestein fuera poeta, escribiría esto:
Antes de partir debo asegurarme de llevar la Biblia conmigo.
Así seguiré aprendiendo, cada día, y en cada momento.
Me hubiera gustado no estar echo de partes de muchos, y no sentir lo mismo de cada uno de ellos.
Así es de triste, al menos puedo decirlo.

Iria Costa


Si Thomas Sharpe (de la Cumbre Escarlata) fuera poeta, escribiría esto:

Solo es mi grandísimo deseo: que ella me ame como yo lo hago. ¿Llegará mi máquina tan lejos?

Iria Costa