Transcribimos a continuación una parte del prólogo de dicho libro:
[...] El poemario Humo y ocre, cuya traducción al castellano se publica ahora, es la obra principal de Ingrid Jonker. Se gestó entre 1960 y 1963, años en que Ingrid se encontraba en Ciudad del Cabo, adonde había ido a vivir con su pequeña hija Simone después de separarse de su marido y dejar Johannesburgo. En ese momento había publicado ya un libro de poemas que le dio cierta notoriedad, Evasión. En el nuevo entorno entró en contacto con un grupo de artistas –principalmente escritores– afincados en la playa de Clifton, en las cercanías de Ciudad del Cabo, el cual tendría una significación decisiva para la vida literaria sudafricana.
Muchos de ellos escribían en afrikáans y estaban intentando llevar a cabo toda una renovación tanto en actividades vitales como en la manera de hacer arte. Y esto en un momento muy especial: el del recrudecimiento del régimen del apartheid, al que se oponen radicalmente. Es el grupo al que se designa en Sudáfrica con el nombre de Generación de los Sesenta. algunos de estos escritores habían estado cierto tiempo en Europa, sobre todo en París, y habían traído de allí los aires de la vanguardia europea: las ideas del existencialismo, la poesía de Paul Eluard, la poética experimental del grupo de poetas del lengua neerlandesa llamado Generación de los Cincuenta.
Ingrid se integra plenamente en el grupo y llega –en gran parte gracias al intercambio de ideas y opiniones con los otros escritores y la tutela que estos le ofrecen– a la madurez poética que se manifiesta en Humo y ocre. Especial influencia ejercen en ella el poeta afrikáner Uys Krige y el escritor sudafricano de lengua inglesa Jack Cope (que se convierte en su amante).
Ingrid Jonker –quien en 1960 tenía 27 años de edad– era una mujer pasional, impetuosa, un tanto recalcitrante, y al mismo tiempo capaz de una gran ternura. Con cierta frecuencia sufre altibajos psíquicos, lo que la lleva a ser internada durante un tiempo –en julio de 1961– en una clínica psiquiátrica. Siempre en desasosegada búsqueda de la autenticidad en un país regido por la mentira, se hace cada vez más consciente de su aversión a la hipocresía del régimen blanco imperante, adoptando una actitud de compromiso con la realidad circundante […]
[...] El lenguaje que hallamos en Humo y ocre sigue resultando sorprendente, pero en absoluto artificial. Partiendo a veces de imágenes que a primera vista pueden producir una impresión de ingenuidad, va cargando el poema de tensión a base de otras imágenes más densas, que lo harán estallar en pura eclosión poética y vital. Los versos se agolpan unos tras otros, generalmente sin la puntuación acostumbrada, y cran así un ritmo galopante. En los poemas de amor, su concreción al designar sentimientos y el uso de metáforas poderosamente evocativas, desprovistas de todo convencionalismo, excluyen toda expresión afectada y altisonante de sentimientos. En algunos versos, tales como los de “Diario íntimo”, se pueden reconocer ecos de ciertos pasajes bíblicos (del Cantar de los Cantares); cosa que no es de extrañar, puesto que Ingrid conocía desde niña muy bien la Biblia: su abuela materna, con la que se crió, la llevaba a reuniones religiosas celebradas al aire libre, donde predicaba y demás leía rimas de tema bíblico compuestas por la pequeña Ingrid.
Agustín B. Sequeros, 2015
Mostramos aquí el trailer (en su versión brasileña) de la película "Mariposas negras", una película que muestra la vida de la escritora. El filme ganó los premios a la mejor película, mejor montaje y mejor actriz en el Festival de Cine Holandés. Asimismo, la actriz Van Houten fue nominada al Oscar y galardonada con los premios a la mejor actriz en el festival de Tribeca.
Y completamos la información con dos de los poemas más conocidos de Ingrid Jonker. Uno de ellos, el que lleva por título "El niño matado de un tiro por los soldados en Nyanga" fue leído por Nelson Mandela en 1994, en el discurso de apertura del parlamento:
Margaritas de Namaqualand
Por qué seguimos escuchando
las respuestas de las margaritas
al viento al sol
qué pasó con el reclamo del pájaro silbón
Tras la frente hermética
sobre la que quizás aún se cierne la pequeña
rama]
de una primavera ahogada
Tras mi palabra perecida
Tras nuestra casa dividida
Tras el corazón cerrado contra sí mismo
Tras alambradas, campos de concentración,
barrios de chabolas
Tras el silencio donde idiomas desconocidos
voltean como campanas en un entierro
Tras nuestro país desagarrado
está la verde mantis religiosa del campo
y nosotros oímos aún aturdidos
a la pequeña margarita azul de Namaqualand
responder algo, creer en algo, saber algo.
El niño matado de un tiro por los soldados en Nyanga
El niño no está muerto
el niño levanta el puño contra su madre
que grita África grita el aroma
de libertad y brezo
en barriadas de corazón acorralado
el niño levanta el puño contra su padre
en el cortejo de generaciones
que gritan África gritan el aroma
de justicia y sangre
en las calles de su orgullo en armas
El niño no está muerto
ni el Langa ni en Nyanga
ni en Orlando ni en Sharpeville
ni en la comisaría de policía de Philippi
donde yace con la cabeza traspasada por una bala
El niño es la sombra de los soldados
que hacen guardia con fusiles carros blindados
y cachiporras
el niño está presente en todas las asambleas
y legislaciones
el niño mira expectante por las ventanas de las
casas y en los corazones
de las madres
el niño que sólo quería jugar al sol en Nyanga
está por todos lados
el niño que se ha hecho un hombre recorre
toda África
el niño que se ha hecho un coloso va por todo
el mundo
Sin un pase
Tarea de escritura
En su poema “L’art poétique” Ingrid Jonker señala que la poesía es una buena forma de ponerse a buen recaudo en la palabra:
Para ponerme a buen recaudo como un secreto
en un sueño de esquejes y corderos
Para ponerme a buen recaudo
en la salva de un inmenso barco
Ponerme a buen recaudo
en la violencia de un recuerdo escueto
en tus manos anegadas
para ponerme a buen recaudo en la palabra
¿Para qué crees tú que sirve la poesía? Contesta a esta pregunta en forma de poema o de historia breve.
¿Para qué crees tú que sirve la poesía? Contesta a esta pregunta en forma de poema o de historia breve.
Y estos son algunos de los trabajos enviados por los participantes en el taller
Sentimiento de palabras
Imagen de versos
revolotea en mi piel,
despierta sensaciones.
Mi voz,
descansa en el recuerdo,
sueña en el silencio
para pintar palabras.
Hilo de ideas
teje el pensamiento,
viste la imagen,
oculta en el presente.
Dura realidad,
desierta de pasión,
disfraza su dolor
con metáforas de fuego.
La magia del poema
camina en un espacio
creado por la mente.
Sofía Montero
¿Para qué sirve la poesía?
Pregunta que sin alas vuela,
pregunta que se devora y no se digiere
pregunta floja que esconde cielos.
No me preguntes para qué sirve la poesía
no sé contestar.
¿Acaso poesía no es el reflejo de unos ojos,
el suspiro del viento
el sonido de las hojas que en el árbol se defiende?
la poesía adorna el alma cuando está alegre,
y cuando está triste la toca con dulzura
para enjugar las lágrimas.
No me preguntes para qué sirve la poesía
no sé contestar.
¿Acaso no es poesía la que pinta la sonrisa en los labios,
la que acompaña las olas del mar a la playa,
la que cae con la lluvia sobre los campos sembrados,
la que crece con el verde trigo en primavera,
la que empapa las alas del verderón que se posa en la ventana?
La poesía no sirve,
la poesía acompaña,
la poesía admira,
la poesía consuela,
la poesía llora,
la poesía grita,
la poesía corre y vuela y canta y baila
y se deja llevar por los sueños
anhela, desea y ama
y sufre, la poesía también sufre y se desgarra y muere
la poesía muere…
muere y resucita,
muere y resucita y vive… pero también muere…
a veces aparece aplastada en el asfalto
tirada desde una ventana de un noveno piso
que asoma las cortinas balanceadas por el aire en un eterno adiós…
La poesía no sirve.
No me preguntes para qué sirve la poesía
no sé contestar.
La poesía se cierra y se abre
se cuela por los poros de la piel
y provoca emoción ilusión pasión.
La poesía es como dios está en todas partes.
Marcé Venttini
Poesía
Esencia del escritor
expresada en verso
recreada por el lector
Alfredo Domínguez
¿Qué es poesía?
¿Poesía….eres tú?
No, lo siento. Poesía no eres tú.
Poesía es el disfraz con el que te vistió la mano que te escribe.
Es la unión de palabras que te envuelve y te deja sin sentido.
Es la historia que te rodea, que atrapa a quien te acompaña con los ojos.
Es lanzarse a un precipicio del que se desconoce tu final.
Es dejarse acariciar por tus sentimientos; sufrir, reír, llorar, emocionarte contigo.
Todo se esconderá para siempre en la memoria y regresará inesperadamente.
Un día, sin quererlo, recobrará vida porque forma parte de tu ser.
Y cuando esto ocurra, sentirás que te aleja de la realidad irreal en la que vives.
Pues esa irrealidad es más real que lo mucho de lo que experimentas cada día.
Toñi Martín del Rey
La poesía
La poesía me permite acercarme a ti en la distancia.
Me permite acariciarte, verte, besarte, imaginarme tu cara, tus ojos, tus manos, mientras me abrazas.
¡Si tu quieres!, la poesía es magia, ilusión, esperanza, no daña a nadie, vuela con el viento, repartiendo en silencio, amor, paz, vida, sufrimiento.
Luis Iglesias
El Puente
Sabe la muerte que la vida es verso que la mar no borra. Que en la tierra de ninguna parte, las semillas que brotan comparten la raíz inefable de todos los seres y de todas las cosas. Que cuando los sentidos se secan, el velo se rasga y el mundo de las formas perece. Todo es uno.
Sabe la muerte que el desierto es selva en barbecho, que sus dunas son las jorobas de cuantos camellos la arena custodia, islas de agua que esconden arrecifes y montañas, olas áridas que se mecen al ritmo de la marea: corriente de escarcha y brasas. Todo es uno.
Sabe la muerte que la jungla es un arenal polifónico, que su espesura es el espejismo de una batuta ahíta de fauna y flora, que sus árboles son los mástiles de cuantos barcos olvidaron su peregrina condición nómada, estrellas de savia esmeralda, hojas de humo que ocultan la fugacidad eterna de un reloj de arena sin arena, raíces boreales que escriben en un nevero estrofas de trigo y corales, grafías de arroz y lava. Poemas que huelen a tormenta y reposo. Todo es uno.
Sabe la muerte que en la tempestad mora la calma; en la brisa el huracán; en el aguijón la miel; en la dulzura la rabia volcánica; en la quietud, el movimiento; en el vacío, todo; en la celeridad, el abismo sin luz: una cadena de nadas.
Sabe la muerte que la vida es invencible, que el fuego de Prometeo nunca se apaga, que solo las apariencias cambian, que es la niebla quien pone fronteras a la piel y alambra la mirada.
Sabe la muerte que la vida es el cantar de los cantares. El aire con letra que une a los seres, el puente invisible que te lleva a ninguna parte. Tierra donde los sentidos se secan, el velo se rasga, el mundo de las formas perece y las semillas brotan del mismo aliento agridulce que las hermana.
Sabe la muerte que la vida es verso que la mar no borra.
Ana Isabel Fariña
Palabra que bordea el vacío.
Amparo ante el oprobio.
Filtro del pensamiento.
Cápsula de la belleza.
Paño tibio en el ritmo febril de los días.
Sortilegio para ahuyentar la muerte.
Soplo de madre sobre herida nueva.
Dulce desvelo en noches lentas.
Derrota de mis empeños.
Reposo de palabras sueltas,
que atormentadas por no encontrar materia,
hallan su descanso en un poema.
Maritza García Toro
¿Para qué crees tú que sirve la poesía?
Para expresar nuestras rarezas al mundo,
para poder ser nosotros mismos.
Para seguir amando como lo hacemos,
para no olvidar por lo que luchamos.
Iria Costa
Sofía:
ResponderEliminar“La magia del poema
camina en un espacio
creado por la mente.”
Sirve para aligerar la carga de la vida. Muy bien por la tarea.
Alfredo:
“Esencia del escritor
expresada en verso
recreada por el lector”
Sirve para enjugar las lágrimas de la soledad. Muy bien por la tarea.
Toñi:
“Poesía es el disfraz con el que te vistió la mano que te escribe.”
Sirve para cargar las pistolas con palabras y disparar a las nubes y acompañar a la lluvia. Muy bien por la tarea.
Luis:
“La poesía me permite acercarme a ti en la distancia.”
Sirve para regar el rosal del jardín de los sueños. Muy bien por la tarea
Ana:
“Sabe la muerte que la vida es verso que la mar no borra.”
Verso que quedará impreso en la piedra de la montaña eterna de los recuerdos. Muy bien por la tarea.
Maritza:
ResponderEliminar"Reposo de palabras sueltas,
que atormentadas por no encontrar materia,
hallan su descanso en un poema."
Sirve en las noches de insomnio para acompañar al silencio y dar calor. Muy bien por la tarea.