La antipoesía

La sesión de lunes, 17 de noviembre, la dedicamos al poeta Nicanor Parra y a la antipoesía.
Señala Osvaldo Ulloa en su artículo "Antipoesía. La escéptica negación":

La antipoesía es una poesía que expresa las vivencias del hombre masa, o el hombre de la clase media en un sistema capitalista.
En la época en que surge la antipoesía, se hablaba de antinovela, antipintura.  La antipoesía es un movimiento que persigue quitarle el carácter serio, solemne, grave, a la poesía que se venía escribiendo.
Algunos han señalado que la antipoesía surge como una corriente anti-nerudiana.  El objetivo que persigue la antipoesía es desacralizar la realidad, es decir, quitarle lo serio, lo sagrado que tienen las ideas, las acciones y los modos de vida.  Para conseguir esta desacralización busca un lenguaje apropiado y lo consigue a través de:

Frases hechas.
Tono de lección magistral.
Tono de conferencia.
Como informe científico o académico.
Modo de reportaje.
Forma de relato periodístico.
Como noticia.
Como aviso comercial.
En forma de advertencia.

Todos estos recursos sin utilizados en un contexto nuevo y eso es lo que hace que el antipoema produzca impacto, desconcierto.  El lenguaje del antipoema busca destruir el lenguaje exquisito en que había caído la poesía.  Ese lenguaje es reemplazado por un lenguaje de la calle, cotidiano, burlesco, irónico.




El propio Nicanor Parra invita al lector a resolver un "test" para decidir quién es antipoeta y qué es la antipoesía:

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de si mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo?
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento?
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
     un dios?
         un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?

Subraye la frase que considera correcta.

Qué es la antipoesía:
Un temporal en una tasa de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz
La definición que considere correcta.


Propusimos como tarea escribir una advertencia, un anuncio publicitario o una noticia con las características que, según Osvaldo Ulloa, ha de tener un antipoema.
Y estos son los trabajos de algunos de los participantes en el taller:


Se alquila ataúd.
Tiempo ilimitado. Precio 35 euros.
Comida y bebida gratis. A partir de las 12 de la noche no molesten a los vecinos del cementerio.
600-900-300
Dejen sus datos en las oficinas.

Iria Costa


A quien le afecte

Le advierto
por si usted no lo ha advertido,
que su tiempo es limitado
y está llegando a su fin,
pues sus mentiras ya son verdad
y conducirán
sin relajación y acritud
al cambio del paradigma binario
en uno nuevo, participativo
multidisciplinar y complejo
¡Que sea por muchos años!

Alfredo Domínguez


ANTIMODA (anuncio)

No tires prendas rizadas.
Las bolas liberan tu piel aprisionada.
Arco iris de colores,
reciclados en la tela,
despiertan ilusiones en tu perfil,
intensifican tu vida.
La moda limita el pensamiento
si solo dependemos de su recuerdo.
Hablemos de libertad
para vestir nuestro cuerpo
con ropas arrugables, rizadas y restauradas
para dar nuevas formas a nuestro yo interno y externo.

Sofía Montero


Lobos con piel de cordero

Lobos insaciables buscan presa para destrozar,
Solo por saciar el hambre de poder, de tener, de poseer, de follar…
¿Cuántas pieles utilizan?
Religión, patria, cultura, caridad, inteligencia, filosofía, política, amor…
Cualquier piel es válida para representar su papel,
Para esconder sus fauces de depredador despiadado
Incapaces de sentir el menor atisbo de piedad…
Solo satisfacer sus deseos de poseer, poseer, poseer… triunfar, triunfar, triunfar….
Todo vale con tal de ser los números uno.
Atraen con su hipócrita apariencia a las piezas más exquisitas, más dóciles..
Las envuelven con sus encantos que enmascaran las egoístas intenciones.
Una vez satisfechos abandonan las sobras sin el menor pudor.
¡Poseer al precio que sea, es su lema!
Sus presas más codiciadas son las almas y utilizan la piel más apreciada: el amor.
Qué más da quien queda en la cuneta…
Son capaces de poseer toda la mierda acumulada en el universo .

Sí… no te escondas detrás de esa máscara.
Tú que ocultas las enormes orejas bajo una piel hecha a medida.
Sal y da la cara o acaso temes que te la partan.
Despójate de la falsa piel ya manchada.
Muestra tus fauces con los restos de las almas anuladas.

¡Ojalá
Te
Defequen
Todas
Las palomas
Del mundo
A la vez!

​Marcé Venttini​


TAREAS TALLLER ANTIPOESÍA

Red Social

Llegó el viagra para egos,
¡prueba ya la Red Social!
No te la pierdas poeta,
te dejará sin rival.
Hazte experto en soflamas
¡Entra ya en la Red Social!
Hazte experto en pancartas,
lo de menos es pensar.
Puedes ser el rey del mundo,
¡domina la Red Social!
No tomarás café con uno,
pero amigos “a reventar”.

Tonto Aunque Lo Leas

No pienses. No pienses. Deja de perder el tiempo. Ya piensan otros por ti. Decide que piensas, tienes dónde elegir. Hasta puedes pensar lo que te digan que pienses los que dicen que no dejes que piensen por ti.
Yo te digo que está bien. Yo te digo qué está mal.
Yo sé lo que es mentira. Yo te digo que es verdad.
La vida es en blanco y negro, para los de color también; y no te hablo del emigrante, que para esos aún más también. No des una vuelta, ni se te ocurra, no le busques anda bueno a quien quedó del otro palo. Esto es una guerra y no pagan por pensar a los soldados.
No pienses, no vayas a ponerte a pensar qué pensamientos tendrá realmente en la cabeza el que piensa qué debes pensar.

(Sin Título)

Salta. Salta al vacío, joder.
Si ya nos están matando
salta de una puta vez.
¿Qué a lo mejor te matas?
¿Qué tienes miedo a perder?
A lo mejor resulta que vuelas.
O que toda la vida pensando que lo bueno es estar arriba
y abajo sin tanto ruido, sin tanto foco,
es donde se vive bien.

Una Cosa Nada Más

Sólo una cosa.
Sólo una cosa puede machacarte.
Sólo una cosa repetida puede machacarte.
Siempre la misma cosa repetida puede acabar saturándote.
La misma cosa te esta saturando.
Te estás saturando.
Te estoy Saturando.
Te estoy saturando con una cosa.
Te estoy saturando con la misma cosa.
Te estoy saturando repitiendo la misma cosa.
Te estoy saturando de verdad.
Y al final de tanta saturación ¿ qué?
Nada.

(A Chema, por la inspiración)

Pues yo me hice poeta
para bajarme más la bragueta
No hay nada de verdad,
sólo quería follar más.

Haikumercial Desamoroso

Cambio condones
por guantes de boxeo
por falta de uso

Miguel Ángel Pérez


Advertencia a los infelices

Atención. les llamo ahora,
infelices contagiados,
consumir es su inquietud,
dar de comer a sus hambres.
Reaccionan a sus registros,
respuestas no saben dar.
El cansancio rompe la orilla
del río de la atención
Llama, llama, pide, implora,
no basta beber,
Quiere más todo el que sueña
y desvía el interés
El humor se fue una vez
el desencanto lo acompaña
la depresión espera su vez.
El pasaje, la salida
del túnel de la evolución
está donde está la vida.
Los contagios, los dolores
mucho más son de personas
que de bichos inferiores.
¿Qué personas se infectan?
Simples oh, pobre servil.
Las personas que solo lloran,
transeúnte, ¿no conoces?
El viajero descontento
Todo depende de la lente
que vas poner al mirar.
Conforme está la mente,
con todo lo que siente
hasta el aire va hacer falta.
Sacaros las gafas,
llegar más, más cerca
hasta que se pueda ver
lo que sale de ti.
A cada emanación
sale aire, sale olor,
sale sueño, sale vida.
Cuanta dolor, tanto pudor.
todo encadenado,
dentro de tu ataúd dorado
un montón de amor guardado.
Pobre infeliz, maltratado.
iOye, cuidado, alerta,
hay vida en la intención
Ojalá llegue usted
a la concienciación.

Nara Rúbia Zardin


A los dignos hijos de Salomón

Queridos bastardos:
Agradezco "ad infinitum" la oportunidad que hoy me ofrecen la pluma y la noche
Como bien sabéis, hace tiempo que ni como, ni duermo con vosotros
Huérfana vago.
Decís que desprovista del cálido abrazo del rebaño soy solo sombra,
y que sombra que se mueve entre sombras es sólo humo.
Lo admito, soy humo. Más no humo ciego.
Cierro los ojos y os veo. Los abro y también os veo.
Y aunque ésto último parece ser que es lo natural, a la vista de lo que veo,
juro por lo que mas queráis, por vuestro dinero, que de natural, cero.

Os odiaría.
Me gustaría odiaros... pero no puedo.
Como bien sabéis, fui estudiante de mucho mus y poco provecho.
Perdí el conocimiento en todas esas clases
donde con auténtico entusiasmo y sumo celo
explicabais ese sentimiento, que según ese saber vuestro,
para vivir es imprescindible, puesto que convierte la sangre en acero.

¡Cuántas veces postrasteis ante mi
al pequeño del barrio ajeno,
que en el patio, con suave regateo, se hizo con ese balón que con tantísimo desvelo, vuestro sudor, vuestra experiencia y vuestro infinito afecto,
como si de un testigo se tratara, me trasmitieron!
¡Cuántas veces me dijisteis, defiéndete, golpea, no te acobardes,
que entienda, que sepa, golpea fuerte, sin parar golpea
Es el extraño el por siempre equivocado. Tú eres el único acertado

Mantén el mundo en tu mano.
Sé de la esfera el amo!

¡Cuántas veces me entregasteis el cuchillo
con el filo afilado
para que sin dudarlo atravesara la piel del foráneo, del hereje que osara
oponer su paso a mi paso, su voz a mi voz, su mano a mi mano,
y en ese desafío, con ese desafío
en un pulso, en un duelo, cuestionara
la papilla con la que me había alimentado mi rehala,
y pusiera en entredicho la sagrada tiara,
la sacra guirnalda que a fuego lleva marcada mi manada
en las nalgas, en los huesos y en la mirada!

Queridos bastardos
Cierro... Abro... Veo...
Estáis por todas partes. Tenéis pelo en el corazón
Fueron vuestros ancestros quienes con un balón y un cuchillo,
un cuchillo muy afilado,
lo sembraron.

Desde entonces, vuestro linaje -cuna de mi estirpe- es nido de desgracias.

Afirmáis sé y conjugáis disparates.
Densa y muda es la niebla, que con eso que dais en llamar fé o entrega,
tejéis cual topos en las riberas,
alrededor de ridículos misterios. Secretos de los que solo brotan ritos y muertos.

Queridos bastardos
Cierro... Abro... Veo... Estáis...
Voraces, devoráis.
Bien sabéis que mientras podáis; ni comerá, ni beberá, ni disfrutará ningún otro,
de aquello que por la lotería de un nacimiento, es vuestro,
de aquello que por el derecho mas absoluto -la propiedad-
y las pautas de una justicia que vosotros dictáis -la única justicia- os corresponde.
Cuando estáis llenos vomitáis.
Y es vuestro vómito oscuro como vuestros pasos
y fétido como las heces con las que os aseáis.

Queridos bastardos
Bendecidos por la piedad, denunciáis la crueldad
¡Fuera las ablaciones! gritáis con razón,
y con la misma, coséis a vuestros vástagos los párpados,
ajustáis el arnés a sus cuellos y sustituis las tiernas yemas de sus pequeñas manos
por lo que consideráis mas adecuado, prótesis del mas duro titanio
Nada sentirán jamás. Tampoco cuando con ellas, su deber para con el rebaño,
les obligue a robar el pan y la vida a un extraño, a decapitar al equivocado,
o a violar a la hembra que nació con la marca de un barrio impuro y perjuro.

Queridos bastardos
Agradezco "ad infinitum" la oportunidad que hoy me ofrecen la pluma y la noche
para contestar a vuestro reclamo.
Mientras prefiráis partir al mundo recién nacido en dos o en mil partes
y poseer un pedazo de carne o tierra muerta al que enterrar y llorar y sobre el que vengar nuevamente al bebé o al día descuartizado, seguiré huérfana.
Sin pan y sin abrazo cálido, preferiré ser sombra.
Sombra que vaga entre sombras con los párpados abiertos, el corazón calvo,
el cuello sin arnés, la cabeza sin guirnalda y las yemas tiernas
Preferiré ser humo. Más no humo ciego.

Queridos bastardos
Os odiaría
Me gustaría odiaros... pero no puedo.
Como bien sabéis, fui estudiante de mucho mus y poco provecho
Perdí el conocimiento.
No sé cómo convertir mi sangre en acero.
Acero viscoso forjado con odios y preñado de duelos.

Ana Isabel Fariña


Hombre ingenuo

Era ten ingenuo, que su vida transcurrió buscando la felicidad, quería ser feliz a toda costa, miraba mapas, consultaba libros, se desplazaba a lugares lejanos, trataba de encontrar nexos comunes a situaciones idílicas.
Por las noches, le gustaba soñar despierto con la luz encendida, a veces cuando tenía buenas sensaciones, le brotaban lágrimas que no podía reprimir y se despertaba, otras veces tenía fuertes dolores de cabeza originadas por pesadillas incontroladas, llegó a pensar que para ser feliz tendría que cogerse una borrachera, pero solo lo pensaba.
En una hoja arrugada, tenía escrito unos versos, para cuando encontrara a esa mujer que había ido idealizando a lo largo del tiempo: (decían así)

Quiero verte sonreir
mientras caminas a mi lado
mientras recitas un poema
o escribes un relato.

Luis Iglesias


Malditos sean todos los antipoetas

Malditos sean todos los antipoetas
por describir sin más la mierda
en la que el humano pace y yace
Malditos sean todos los antipoetas
que bajan a los dioses del Olimpo
y abandonan al hombre entre sus miserias
Malditos sean todos los antipoetas
que repiten como loros fórmulas populares
y dibujan la bajeza de una sociedad corrupta y abyecta
sin que propongan caminos, salidas o puertas
¿De qué sirve decirle al que cae, te estás ahogando en tu mierda?
Nada se puede hacer
Morirás quieras o no quieras.
Y tus vástagos -como tú- se asfixiarán en su mierda.

Malditos sean todos los antipoetas
que se columpian orondos en un lenguaje cercano
que dicen es más humano
y ufanos se balancean entre sus hamacas feas
como si con ello fueran distintos
de sus engolados hermanos, los poetas criticados

Malditos sean todos los antipoetas
que le dicen al mundo y a la liebre herida
estás herida,
y a una ballena varada,
estás varada
y a un elefante sin colmillos,
te los quitaron para hacer anillos
y a un oso blanco sin hielo
es por el clima y un agujero del cielo
y a un enorme simio prisionero...

Malditos sean todos los antipoetas
que olvidan que una vida sin esperanza,
es una vida marchita, premuerta antes de muerta.
No es falso el Arco Iris,
tampoco lo son sus colores
No son falsas las rosas
tampoco sus olores.
No es falso el ruiseñor
tampoco su trino, llamémosle canto, (aunque la palabra chirríe y no rime)
No es falso el Amor
tampoco la risa, la felicidad y la dicha.

Malditos sean todos los antipoetas
por enterrar la esperanza en sus oscuras y lúgubres maletas
y vaciar el cielo de dioses
en lugar de llenar la tierra de eternos creadores.

Porque los hombres, todos los hombres son dioses
y en este mundo perdido
lo que más se necesitan son divinos soñadores
que del erial hagan vergel
y de una discusión, una ocasión
y de una obligación, una ilusión
y de la mierda por la que caminamos,
una oportunidad para que aprendamos.

Malditos, malditos sean
Malditos sean todos los antipoetas,
si se olvidan de decir que no hace falta vivir
asfixiándose en la mierda de una noche finita y eterna
que siempre huele a mofeta.
Hoy los hombres subieron al Olimpo

Ana Isabel Fariña


Funámbulo

¿Y tú me lo preguntas? Antipoesía eres tú.
Basta rueda que muele las ilusiones de los que viven, sienten y aman. Que sueñan con todo aquello que tú, con pulso firme, descompones en sólo un click de ordenador. Insaciable depredador que amasa día tras día antiesperanzas.
Clarividencia emparedada desde donde tus garras no permiten salir ni el gemido de nuestros ancestros que se retuercen viendo cómo todo aquello por lo que lucharon para dejarnos un legado que imaginaron iba a ofrecernos ciertos privilegios frente a lo que ellos tuvieron, y que en cambio, apenas existe ya. Maldita noche oscura en la que sólo tú quieres brillar, y al amanecer, apagas la luz de los sueños de todos aquellos que sólo queremos respirar y nos perdemos entre el humo negro de la sociedad que se corrompe, mientras vemos que tú y otros tantos como tú os repartís el mundo. Un mundo que, seguirá ahí cuando tú te marches y de tus cenizas ya nadie se acuerde. Tal vez el campesino al que le arrebataste todo aquello que tenía mientras estrechabas su mano curtida y agrietada escondiendo sus ojos grises en la desconfianza, un día se encuentre con ellas mientras las aplasta sobre el estiércol con el que alimentará su huerto. Tu mano no tembló, firma perfecta con garabato incluido. Sí lo hizo la corbata azul marino con pequeños puntos blancos que llevabas aquel día, pues vi cómo tuviste que sujetarla con tu mano izquierda, disimulando.
No, no quiero que digas nada. Has sido capaz de hacerlo, eso es todo. A veces, sé que contemplas la foto que cuelga en la pared del restaurante donde con frecuencia comes, esa que muestra la imagen de un funámbulo se pasea sobre una cuerda floja a más de cuatrocientos metros sobre las aceras de Manhattan, y tus entrañas advierten que también tú tienes una cuerda floja bajo tus pies.

Tina Martín Mora


A cualquiera que pudiera interesarle

¡Qué bobadas son esas poesías¡
Ríos que van a dar a la mar, apacibles y ligeros.
Las vidas son, sin lugar a dudas, una carga muy pesada
sin gracia alguna, en muchos casos.
La vida es lo que transcurre mientras saltamos
los obstáculos que nos ponemos unos a otros
Es la ley del ojo por ojo, es si tú me das yo te doy
La amistad de necesidad o mejor dicho de interés
Espero contar con tu apoyo puesto que yo te lo dí a tí,
si no dejarás de ser mi amigo, sí sí amigo incondicional
siempre que las condiciones implícitas las cumplamos los dos.
Incondicionalmente no te fallaré por que
necesito que incondicionalmente no me falles.
Y aunque sea la mayor tropelía yo te seguiré por que
yo también necesito cometer tropelías y contar con tu respaldo.
Es un pacto secreto. Por que si no, no es posible que se tenga
siempre un criterio tan unánime, en cualquier circunstancia.
Mentira, es mentira la amistad
La amistad interesada, de pacto secreto.

Antonia Oliva


Todo es mentira

Mentira el amor, el sabor, la amistad,
los recuerdos, la bondad,
existen el buenismo y el feísmo.
Mentira la meta, el objetivo.
Mentira el compañerismo,
es rentable ser un trepa.
Mentira la imparcialidad de los padres,
el desinterés, el altruismo.
No es verdad que el cielo sea azul
y tu pupila azul en realidad es el iris
y fue en un momento de obnubilación cuando
a alguien se le ocurrió que me gusta cuando callas.
Mentira los colores, que tú me quieras más que a tí mismo
y que cuando estoy contigo desearía que se detuvieran las horas
por que no se va a terminar el mundo a cuenta nuestra.
No lo llames amor, no lo llames diversión,
no lo llames acompañar en su dolor a alguien.
No lo llames obra benéfica
Nada es verdad

Antonia Oliva


¡Dejad de subiros esas braguetas!
Gritad conmigo: “Soy antipoeta”


Debéis bregad contra vosotros mismos.
No os aduléis los unos a los otros.
Ahora a desposeeros del ego.
Ahora soltad la mirada altiva.
Cambiad toda admiración y el aplomo
por vuestras propias y anhelantes dudas.


¿Quiénes sois vosotros para dictar
lecciones a nadie? ¡Muertos de hambre!
Famélico en vuestras putas pupilas
como miseria en actuar de los ricos.
Vestiros sin palabras, escupid
efigies de letrina egolatría
expelida inmundicia por detrás.
Sino seréis los pomposos políglotas
lenguas de trapo tejidas con versos.

Observad esas hamburgueserías,
el ser humano come no se aburre.
Gritad conmigo: “Soy antipoeta”.
Me da igual quien sufra con mi lectura.
En bajito repetid: “Tú la llevas”.
No escribas sobre princesas, ni hadas.
El mundo es todo barro y quien describe
su belleza se pringa de este fango.

Poeta de ser amigo en la calle
ésta no va a ser vuestra, ni de nadie.
Es de barrenderos y pandilleros
quienes al día la limpian y ensucian.
A vosotros muchas veces no os leen
vuestros nietos, maridos, ni mujeres.

¡Dejad de subiros esas braguetas!
¡Aplacad el ego que os alimenta!

Busque, compare y si encuentra un poemario
más bello quémelo y hará un favor
a toda la humanidad por entero.

¡Dejad de subiros esas braguetas!
¡Aplacad el ego que os alimenta!

Gritad conmigo: “Soy antipoeta”.

Chema García


Bando
Durante esta mañana se hace saber
Que hemos decidido ofrecer a los ciudadanos
Poder acceder de forma gratuita
A los servicios oftalmológicos de la villa.
Si no hay más ciego que el que no quiere ver
Y puesto que dicen que las calles están llenas
De invisibles que sobreviven sin casa ni víveres
Y que gesticulan o vociferan al pasar el gentío.
Se regala de forma adicional una revisión auditiva
Para conseguir solucionar tal sordera selectiva.
Quien no acatare dichas medidas
Será condenado por absoluta ensimismariedad.

Gemma Rojo


Aleluya

A punto de entrar en la recta final del 2014 pido:

Por los albañiles que tenían destajos cuantiosos a la vuelta de la esquina. No supieron ahorrar y ahora “ven las orejas a los lobos”.
Por los que fueron al banco a pedir la hipoteca del piso y les dijeron: ¡toma también! para los muebles y el coche.
Por el trabajador iluso que pensaba que sus derechos laborables eran de por vida.
Por los inmigrantes (las compuertas de la inmigración se abrieron en España de par en par). No soy racista; pido por ellos y por nosotros.
Por los años de bonanza y gloriosos que duraron tan poco (veinte, treinta, cuarenta, ¿Cuántos años hemos retrocedido?)
Para que Dios nos libre de una puta vez de los políticos corruptos y según que artistas, ¡también!
Por los padres de familia que se les termina cobrar el paro y la ayuda de los cuatrocientos euros y… piden “socorro” a los padres de familia.
Por los que tienen que ir a comer a las ONG. No sintáis pudor, miedo, vergüenza ni remordimientos porque a cualquiera nos puede pasar.
Por los afectados por el ébola; enfermedad mortal de moda. ¡Por favor!, no bajéis la guardia al SIDA.
Por la fragilidad de los niños enfermos y por los familiares que sufren por ellos.
Por las madres que son hijas; por las hijas que son madres, por todas ellas…"Basta ya la violencia de género"
Para que cesen las guerras, el hambre, las violaciones de los derechos humanos.
Pido para que reine la calma en la sociedad y para que a las prostitutas no les falte la seguridad social.
Aleluya. Y por todo ello digo:

No son tiempos de poetas ni flores,
ni de bailar bajo los arcos iris.
Son tiempos de romper con la crisis,
de antipoetas reivindicativos.

Nicolás Hernández López

12 comentarios:

  1. IRIA:
    Disculpa, pero no te pillo. Ya me lo explicarás.
    ALFREDO:
    Sugerente texto. Yo sigo viendo binarismos, aunque cambie el tipo de binarismo.
    SOFÍA:
    Para mi, te falta mala hostia. ¿Se puede decir hostia a estas horas?.
    MARCÉ:
    Me gusta el texto en general, pero la primera linea me enamora. Brutal.
    NADIA:
    Interesante, se me hace un poco "incómoda" la extensión con versos tan cortos, pero quizá sólo sea una apreciación personal.
    ANA (I):
    Tu texto tiene un aire clásico. Veo como un cambio de tema a mitad del texto.
    LUIS:
    El texto es hermoso, para mi de los más logrados que te he leído o recuerdo. Lo que no le encuentro demasiado es la relación con el tema.
    ANA (II):
    Me gusta mucho, es un texto con mucha potencia.

    Como siempre, gracias por compartir vuestros textos y sobrellevar mis opiniones personales sobre ellos.

    ResponderEliminar
  2. Gracias Vicente, tu comentario me llena de satisfacción a la vez que me agrada la crítica constructiva. Nicanor Parra, decía que la vida no tiene sentido, pero hay que vivirla, usa simbolismos y disparates. Basándome en estas premisas hago el relato, ¿ Soñar con la luz dada, para poder ver los sueños ? ¿ Cogerse una borrachera, para ser feliz ? ¿ Somos todos antipoetas , o solo a veces ? ....

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Lis, lee bien el comentario es de Miguel Angel. .. yo estoy de reposo.

      Eliminar
  3. Iria:
    Me parece un buen precio, Iria. Me pasaré para alquilar uno. Bien.

    Alfredo:
    Pues me apunto a ese nuevo paradigma participativo
    multidisciplinar y complejo. Correctísimo, Alfredo.

    Sofía:
    “Hablemos de libertad
    para vestir nuestro cuerpo
    con ropas arrugables, rizadas y restauradas
    para dar nuevas formas a nuestro yo interno y externo.”
    Perfecto, Sofía.

    Miguel Angel:
    Red Social: no me dice nada, trivial, no me gusta…
    Tonto aunque lo leas: La verdad que sí me he quedado algo tonto al leerlo… no termina de disgustarme, ¡mira tú!
    (Sin Título): Yo de momento no salto y ¿tú?...Bien este está bien, siempre para mí, claro.
    Una Cosa Nada Más: Saturando y como si nos hipnotizaras. Gracioso, me gusta.
    (A Chema, por la inspiración): En su contexto resultó, aquí me resulta un poco ordinario .
    Haikumercial Desamoroso: Estarían caducados los condones… ni fu ni fa.

    Nara:
    “Pobre infeliz, maltratado.
    iOye, cuidado, alerta,
    hay vida en la intención
    Ojalá llegue usted
    a la concienciación”. Bien Nara

    Ana:
    Mi amigo Vicente habló de tu maestría como escritora, creí que exageraba, pues creo que se quedó corto. Me falta clase para poder comentar en condiciones tu primer texto: Sensibilidad, ironía, fuerza… admirable lo leas por donde lo leas. De “malditos sean todos los antipoetas”, no me dejas otra alternativa que hincarme de rodillas y tocar tus zapatillas con mi frente. No hace falta decir más porque ese estilo de expresión, esa facilidad de plasmar tus sensibilidades lo dice ya todo. Gracias por dejar disfrutar de tus escritos y sensibilidad.

    Luis:
    Amigo Luis, tu texto tiene más poesía que antipoesía, pero es precioso… ¡Qué ingenuidad querer ser feliz! Cuántos ingenuos andamos sueltos por la vida… Mucho ánimo, amigo Luis te mereces lo mejor.

    Tina:
    Enorme Tina, te echamos de menos en el taller, esperamos pronto disfrutar con tu presencia. El texto me gusta, con mucho sentimiento y fuerza y compromiso como decía W.Whitman: “las palabras y las poesías, sí pueden cambiar el mundo…”. Gracias, Tina. Esperamos verte hoy.

    Antonia:
    A cualquiera que pudiera interesarle:
    Qué verdades más grandes, querida Olivia. Yo no quiero matar mis esperanzas y me declaro anti-antipoeta. Porque quiero creer en la amistad y en la bondad de mucha gente. Una lágrima me cae en la letra “A”… “A” de amor a la vida. Gracias Antonia.
    Todo es mentira:
    Contundencia Antonia, Genial. Nada es verdad, pero todo es posible. Hagamos posible la verdad y mastiquemos a la mentira hasta que se disuelva en nuestros estómagos y sus restos solida o líquidamente abonen las cunetas.

    ResponderEliminar
  4. Chema:
    Lo siento amigo Chema... yo solo grito: "soy anti-antipoeta"... en esta vida tiene que haber de todo y Nicanor Parra solo uno. Tu texto muy bien llevado, sabes lo que manejas. Pero tú no me engañas eres un POETA.

    ResponderEliminar
  5. Perdone Vd. Sr. Ventini,( eran horas vespertinas cuando contestaba), pero me gusta el comentario de Miguel Angel y he tratado de aclarar una antipoesía tan rara, tenía mi motivo a esas horas

    ResponderEliminar
  6. Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.

    ResponderEliminar
  7. Gemma:
    Breve, claro, bien escrito. Magnífica, Gemma.
    "Quien no acatare dichas medidas
    Será condenado por absoluta ensimismariedad."

    ResponderEliminar
  8. Nicolás:
    Amigo Nicolás, parece que me he colado en una homilía de misa. En otro comentario me declaré anti-antipoeta que no anti-Nicanor Parra.
    "Son tiempos de romper con la crisis,
    de antipoetas reivindicativos." a esta frase solo le sobra el "anti-". Muy bien por hacer la tarea, Nicolás.

    ResponderEliminar