I Certamen "Literatura Creativa" Grupo B

I Certamen "Literatura Creativa". Grupo B
Género: Microrrelato, relato corto, greguería, poesía, haiku, aforismo…
Premio: Un aplauso generalizado y varias sonrisas.
Abierto a: Los participantes del taller de literatura creativa de las 19,00 h.


BASES

• Se podrá presentar solo una obra, escrita en lengua castellana y tener un máximo de un folio por una cara. Se presentará a doble espacio, en letra tamaño 12, “Times New Roman” o similar y con márgenes estándar.

• La obra será original, inédita, no premiada anteriormente en ningún otro concurso, ni sujeta a compromiso de edición. Tampoco podrá estar pendiente de fallo en cualquier otro concurso en la fecha en que finalice el plazo de presentación a éste. Debe ser una obra original y creada para este concurso.

• En el asunto del mail, se especificará: I Certamen “Taller de Literatura Creativa” e irá acompañada de la obra que se presenta al concurso.

• El plazo para presentarse al concurso finaliza a las 20 h. del domingo día 9 de junio de 2019. Antes de esa hora la obra deberá ser remitida al correo de Raúl Vacas que la colgará ese día o el día siguiente en el blog del Taller. Si la obra llega fuera de plazo no formará parte del certamen.

• Desde el martes 11 de junio hasta el sábado 15 de junio a las 20h, todos los participantes del taller de Literatura Creativa podremos leer todas las obras en el blog y votar las tres, solo las tres, que a nuestro juicio son mejores, con tres, dos y un punto. Esa votación se enviará a Raúl Vacas mediante un mail escueto y sin aditivos. Las votaciones fuera de plazo no serán contabilizadas.

• El lunes 17 de junio, penúltimo día de taller, Raúl hará públicos, solo los tres textos con mayor puntuación.

PD: ¿Alguna pregunta?

- ¿Se puede no participar y votar? Sí
- ¿Se puede participar y no votar? Sí
- ¿Puedo votarme a mí mismo? No


Estos son los trabajos presentados a Concurso:

1

Rosa

Cada pétalo que cae, 

me dejó una herida

de la espina que se clavó aquel día.

De los sentimientos compartidos, 

del dolor de haberle visto marchar.

Ese ramo que dejé en mi salón 

de la despedida en el rincón.

Una herida aún sin cerrar, 

que pude compartir.

Una rosa vuelve a caer al estanque.

Donde dejé caer la última tras tu regreso.

2

Sebastián  bajaba  por la escarpada pendiente que unía su casa en la alquería con el pueblo. Veinte kilómetros que, entre surcos, rocas y algún pequeño tramo de sendero de tierra,  recorría entre saltos y apresuradas carreras que detenía, a veces,  para recuperar el resuello. Tenía que llegar al pueblo antes del cierre de la taberna.  En los bolsillos de su vieja chaqueta de pana llevaba  unos cuantos cartuchos y apoyada en el hombro la vieja escopeta de caza heredada de su  padre.  Mientras caminaba  pensaba en  Engracia, su  mujer, que  era con su tez dorada por el sol del  y su espigada figura la mujer más atractiva que había visto en su vida y que atraía las miradas de los hombres.  Se casaron muy jóvenes al poco tiempo de conocerse. Decían que eran la pareja más guapa de la comarca. Aun recordaba con emoción y deseo contenido la noche de boda y todas las noches siguientes en las que el deseo de ella parecía no tener límite. Después de diez años de matrimonio era ella la que, cada noche en la cama, le solicitaba y  buscaba y no paraba en su empeño hasta conseguir lo que deseaba. A  su memoria acudían  recuerdos  a los que ahora  encontraba un significado que antes no había  percibido: Las numerosas ocasiones  en las que ella volvía a casa al anochecer con las mejillas enrojecidas y el pelo  alborotado  y que,  inocente el, atribuía a la prisa con la que ella volvía a casal. Cuantos años había estado ciego. Cuantos años la había amado como nadie era capaz amar. Fue Don Juan, el terrateniente, que entre risas y desprecio le había contado que  “Vicente el alcalde,  Pepe el andaluz y  Manuel  se jactaban y reían cada noche en la taberna relatando con todo detalle lo que hacían en el bosque con su mujer y que  el tabernero y todos los presentes reían también a placer comentándolo y ridiculizando a Sebastián”.

 Recorrió  los pocos pasos que le separaban de la taberna cargando  la escopeta. Empujó la puerta, entró y dando dos pasos apuntó a Manuel y apretó el gatillo. Luego le siguió el andaluz y, no dándole tiempo a cargar de nuevo, destrozó el cráneo de Vicente dándole un fuerte golpe  con la escopeta.

 Quince años sin saber nada de ella  había hecho más dura su existencia en la cárcel. Allí  aprendió a leer y supo de una enfermedad que  producía un deseo sexual irrefrenable  e incontrolable. El día que lo leyó en la biblioteca lloró amargamente y  comprendió y perdonó a Engracia. Agotado por el largo viaje de varios días  desde el penal, realizado en su mayor parte caminando, y con la figura encorvada  y encanecido su cabello por la dureza de su reclusión, pero con un amor que había permanecido intacto, abrió  la puerta de su casa y allí estaba ella en la semioscuridad de la cocina  iluminada por el rescoldo de la leña. Aún conservaba su espléndida belleza.   Se   abrazaron en silencio. Ella  le miró fijamente a los ojos y pidiéndole perdón le dijo que cada día y cada noche había pensado en él y que ya no la dominaban   los anhelos y deseos anteriores hacia otros y que el resto de su vida lo pasaría únicamente en su compañía.

(Este relato está basado en unos hechos  acontecidos en los años cuarenta del pasado siglo en Las Hurdes)

3

Las mariposas son los abanicos de las flores.

Maxi Moreno

4

Lluvia de otoño

Aquella mañana me sorprendió la lluvia de otoño cuando miraba a través de mi ventana. En otoño, la lluvia tiene un color especial porque el bosque que rodea mi casa está lleno de hojas amarillas, rojizas, ocres... y el suelo, húmedo, empieza a descomponerlas. Además huele a setas. Después de la lluvia los colores son más intensos, tal vez por el contraste con el gris oscuro del cielo. Entonces sonó el teléfono y tu voz seductora me recordó el rojo encendido de la arcilla mojada.

Cada otoño, con las lluvias, el viento me trae el recuerdo de tu voz y las gotas contra los cristales me transportan a los besos húmedos que siempre me entregaste...

5

Se posa algunas veces

la luz sobre lo que antes

nunca habías mirado,

y entonces se hace nueva

la ciudad, y te trae

sensaciones, matices

de lugares ignotos

y también conocidos:

Faltan las melodías

no oídas, el sabor

de lo nunca probado.

Mas cómo habla la luz

a todos los sentidos,

cómo alza y despierta

lo que yacía callado.

6

Algunas ideas para dominar el mundo

Aprovecha todas las oportunidades

A mi compañero de trabajo lo echaron de la empresa por insistir en que uno de los monos que vigilaba, le hablaba constantemente del funcionamiento del cerebro. Ese mismo día, la dirección del zoo me obligó a realizar sus tareas, además de las mías, por el mismo salario.

—Aguanta, —dijo mi marido, durante la cena —necesitamos tu trabajo y —añadió bromeando —  si el mono te habla, dale un buen golpe en la cabeza.

Y así lo hice.

Tres años después de esa conversación, y apenas unos minutos desde que me concedieran el Nobel, agarré fuerte al mono y lo molí a palos. Al día siguiente destruí todas sus grabaciones y me divorcié.

Aprende a aprovechar todas tus oportunidades.

Tras el escándalo, la reciente premio Nobel en medicina negó haber escrito la nota manuscrita en la que supuestamente confesaba el asesinato de un mono, para robarle unas teorías que han revolucionado el tratamiento del Alzheimer.

Aunque el cadáver del mono ha sido encontrado enterrado en su jardín y su ex marido ha declarado que todas las imputaciones son ciertas; la Nobel ha pedido sensatez a la comunidad científica: “¿De verdad puede creerse alguien que un mono pudo ser el autor de tamaña investigación?”

7

Último concierto

Homenaje a Fernando Maés

Allí estábamos todos sus amigos. Fernando, unos meses antes había decidido hacer una parada en sus actuaciones y, para ello, como despedida, había elegido “La chica de Ayer”, un local de moda en la noche salmantina.

Su mujer estaba en la entrada recibiendo a todos los asistentes, haciéndoles entrega de un sobre lacrado que tenía en la portada unas palabras de Fernando y su firma original; dentro, una lámina con la fotografía de cada uno de sus seis discos y una canción impresa.

En el escenario la banda al completo: sus cuatro componentes radiaban alegría, también tristeza. El comienzo fue un poco duro con la mención a los últimos diez años de gira por toda la geografía española. Empezaron tocando canciones de sus primeros discos, letras llenas de nostalgia, tarareadas por los asistentes. Según iba avanzando el concierto algunas lágrimas empezaban a caer sin poder remediarlo, la gente no es de piedra.

Los textos de las canciones parecen poesías cantadas, dardos al corazón:

- No creas que la vida no te va a pasar factura...

- Hace ya muchos días que miro por los tejados viendo pájaros pasar...

- Solo quiero despertar a tu espalda...

- Te llevaré una rosa cada vez que pueda..

- Una habitación cerrada, luego fueron dos miradas, que no volverán entre tu y yo...

- Los girasoles tristes, los que tienen miedo...

- Pero nada me importa si me quedo contigo..

Después de tres horas de concierto... Nadie deseaba que se acabara pero todo lo que tiene un principio tiene un final y este llegó, entre aplausos y abrazos con los asistentes.

Últimas palabras de despedida y una promesa de Fernando: necesito descansar y componer nuevas canciones, por lo que creo que volveré, y no tardando mucho.

 8

¿Y si todo fuera un espejismo?

- Si no supiera " reírle "a la vida al despertar 

- Si cada mañana no pudiera sentir, al acercarme a su cama, el respirar sosegado de mi madre

- Si no pudiera sacudirme los miedos que me invaden a menudo

- Si , ante un derrame de nostalgia, no supiera reaccionar para ponerle freno

- Si no pudiera vivir con esas muertes tempranas que siempre me acompañan

- Si no supiera amar sin medida, aunque a veces duela

- Si no tuviera la capacidad de " comerme la vida a dentelladas " sintiendo su fugacidad

- Si ya no tuviera sueños que alentaran mi día a día

- Si no tuviera la quietud de la noche para jugar ...

Si no fuera como soy..! No sería yo.

9

En unas horas nos vemos

El muchacho, con el ritmo acelerado y la respiración disparada se detiene en medio del descampado. A pesar del sudor que invade sus ojos consigue centrar la vista y descifrar los dígitos impresos en la pantalla led de su smartwatch. 4.828 metros, 36:27 minutos, 110 pulsaciones. Bastante bien, pero aún puede mejorar. Las pruebas de acceso a la Policía Nacional se acercan y quiere estar a tope para conseguir la tan deseada plaza. Sabe que de ello depende su futuro y no debe relajarse.

Lejos de considerarlo macabro, le gusta detenerse en aquel apartado lugar por la sensación de soledad que lo impregna todo. La gente suele evitarlo al haberse convertido en un punto marcado por la tragedia y el dolor. Algunos dicen que allí se puede respirar la muerte y el sufrimiento con tan solo cerrar los ojos y escuchar el silencio. No es para menos. Aquella bestia de más de 35 toneladas perdió el control y, tras varios kilómetros de caída en picado, acabó convertida en una gran bola de fuego que segó la vida de las 157 personas que viajaban en su interior. 157 almas desintegradas incluso antes de llegar al suelo. Como un diminuto Auschwitz, o un World Trade Center a escala, la cultura popular ha convertido el lugar en un enclave maldito.

Pero él no cree en todo aquello. Lo que pasó, pasó y ya está. La tierra simplemente se tragó aquellos cuerpos y siguió su camino, al igual que todos los bomberos, policías, periodistas o curiosos que invadieron la zona durante semanas. El recuerdo de lo ocurrido vivirá para siempre en la cabeza de los familiares y en las hemerotecas, pero para el resto, la vida sigue su curso sin mirar atrás. Incluso para aquel pedazo de tierra, cuyas heridas fueron cicatrizadas con todos esos rastrojos y flores silvestres que lo inundan y consiguen ocultar su pasado.

El chico camina despreocupado por el terreno cuando una traicionera raíz le hace tropezar. Indignado por su torpeza patea con rabia la zona del suelo que ha provocado el accidente y un objeto sale disparado de la tierra deteniéndose a unos dos metros de su posición. Con cierto reparo lo toma en sus manos y dedica unos segundos a eliminar la capa de barro seco y suciedad que lo cubre por completo. Es un móvil, no cabe duda. Un primer impulso le lleva a presionar el botón de encendido con la vaga esperanza de que el teléfono reaccione. Nada. Llevado por la curiosidad saca la batería portátil de su mochila y lo conecta a ella. Dos minutos después el móvil se enciende y le invita a introducir el número PIN. Para evitar bloquear el dispositivo, retira la tarjeta SIM y accede a la pantalla principal, donde con un par de pulsaciones consigue activar el wifi que comparte desde su propio móvil. Justo en ese momento el familiar sonido de una notificación rompe el silencio y comienza el camino que una vez debió haber recorrido.

Cientos de kilómetros al norte de aquel lugar una mujer observa la calle desde la pequeña terraza de su ático. El sonido del móvil la saca de sus ensoñaciones devolviéndola a la realidad, y lo que lee en la pantalla disipa sus dudas y la termina de convencer.

“Cariño, estoy embarcando. En unas horas nos vemos. Te quiero”.

La mujer rompe a llorar en silencio y con manos temblorosas responde al mensaje.

“En unas horas no, mi vida, nos vemos en unos minutos”

Su frágil cuerpo impacta con el asfalto justo en el momento en el que un desconocido lee su epitafio en la otra punta del país.

10

“El anguila”

Solo había dos formas de salir de la prisión estatal de Bismarck, en Dakota del Norte, en una camilla con las piernas por delante o con el plan que Joe Williams había diseñado durante los catorce años que llevaba encerrado en aquel lugar. “El anguila” se pasaba las tardes en el taller de carpintería de la prisión y a pesar de su menudo cuerpo, manejaba el escoplo y el formón con una destreza increíble. En ese taller se abrió la vía de emergencia para escapar del tunel infinito por el que discurría su vida. Sin sustos, sin pistolas, sin heridos.

“El anguila” se dio cuenta que en el último año, los almacenes Robinson Lumber, no solo encargaban al taller el corte de las maderas de nogal según los patrones, sino que también habían empezado a delegar en ellos el envío de los muebles más pesados a sus clientes. Joe Williams pronto solicitó cambiarse de departamento, pasando del lijado y tallado al de embalaje. Seis meses depués ya tenía orquestado, con la ayuda del viejo Sam Satriani, un plan casi infalible.

El viernes 26 de agosto de 1996, “el anguila” cruzaba las puertas de la prisión de Bismarck, en Dakota del Norte, dentro de un pedido a Lincoln, metido en una cocina rústica, sin cajones, encogido en posición fetal y en una caja grande, plastificada, con espacio suficiente para respirar más de treinta minutos. Era viernes. Los envíos se recogían a las once y media. Antes de las doce el furgón ya estaría en pleno bosque de Apple creek. Tiempo suficiente para romper el embalaje con una gubia de 135 milímetros y huir en la primera parada de la furgoneta.

Entonces “el anguila” ya estaría más cerca de encontrar al verdadero asesino de su mujer.

11

Adiós amigo, adiós

  

Andrés no lloró. Desde la infancia, ante el lecho mortuorio de su madre, no había vuelto a hacerlo. Un nudo en la garganta le impidió hablar. El animal yacía sobre la acera desangrándose y todavía emitía un alarido cada vez más débil hasta que se extinguió.

-¡Ánimo! – se gritó para sus adentros.

Antes, una frenada, un golpe seco… y un exabrupto:”¡Ten cuidado por donde pasas!”. Luego un acelerón, un chirrido de cubiertas y un punto de luces rojas que se perdió en la oscuridad de la noche. Todo ocurrió de repente.

La fina lluvia seguía cayendo, ajena a la tragedia. La despoblada calle presenció  la escena. Y allí se encontraba él con su único amigo moribundo. Acarició con ternura el pelo hirsuto del animal y, embriagado por la emoción, continuó en cuclillas hasta percibir su último suspiro. Luego dejó que su cabeza reposara sobre la acera y se irguió. No reparó que estaba empapado y quiso pensar que por efecto de la lluvia la mirada se le había vuelto vidriosa cuando por última vez miró a su perro, ya cadáver.

Llevaban haciéndose mutua compañía más de dos lustros. Un día que paseaba por la ciudad, lo encontró. Adivinó en la mirada del animal soledad y ternura. Lo llamó y, moviendo la cola, se acercó a él dejándose acariciar. Su misantropía la rompió con él, su único amigo, y ahora terminaba de perderlo.

Dolorido por el fatal desenlace permaneció con él durante largo tiempo, ignorando la lluvia. Cuando salió del ensimismamiento en que se encontraba, y tuvo consciencia de la mojadura que le calaba hasta los huesos, se fue del lugar lentamente, compungido, hasta fundirse en la oscuridad de la noche.  

12

La rana de la Universidad

La calavera

el trono de la rana,

no saltará.

Gata blanca

Copos de nieve

se agrupan y la forman,

bajo mi mano

Santos y cantos

Murallas ocre,

se elevan en el aire,

ciudad del cielo.

13

Masha

El último día de vacaciones venían lo Reyes y se iban mis padres. Era horrible. Mi habitación se llenaba de juguetes. La casa de los abuelos se encogía. Solo Masha, una vieja muñeca de trapo, podía calmar mi angustia

Un siete de enero de hace muchos años comencé a dirigir la empresa textil de la familia. Hoy es un imperio. Fue fácil. Renuncia y sacrificio. Masha lo sabe. Los Reyes lo saben. Uno de mis hijos aún no lo sabe. Teje poemas que no lee nadie. Afirma que si no acaricia palabras el mundo se encoje.

14

Sólo dolor

  

No me veía.  Aunque sus ojos seguían clavados en los míos, no me veía.  Estaba ausente. Su mirada transmitía  abandono. No solicitaba clemencia, ni compasión, ni ayuda.  De vez en cuando dejaba escapar algún ay,  que ni siquiera expresaba dolor. No le pertenecían, como tampoco la voluntad que le habían secuestrado. En sus pómulos se dibujaban senderos de sangre seca.  El labio superior, engordecido, camuflaba  el moratón que comenzaba a invadir la mejilla derecha. Intenté hablarle, pero las palabras quedaron pegadas en el lodazal de odio y asco acumulado en mi garganta. Hice ademán de sacar  un pañuelo para limpiar tanta suciedad adherida a su rostro, y al movimiento de mi mano giró, como autómata, la cara y emitió un nuevo gruñido. Cuando pude, le hablé dulce, casi susurrando, para transmitirle  un poquito de calma. Intenté persuadirla de que sólo pretendía ayudarla. Probablemente no entendió.  O tal vez le daba igual. Era un trapo, una muñeca sucia y abandonada, agredida y humillada.  Sin duda, no me diferenciaba de la bestia que horas antes tiró con fuerza de su pelo, le hizo girar su cabeza y amordazó su boca con mano despiadada y repugnante.  Imposible  pedir auxilio. Desprevenida y sujeta forcejeó, mientras una lluvia de golpes caía sobre su cara, hasta que uno, seco y más fuerte, la derribó al suelo.  Perdió el conocimiento. Su perro continuaba jugueteando tras los árboles que bordeaban el camino.

¿Por qué yo?. ¿Por qué a mí?. ¿Qué he hecho?. No he provocado. He tratado de pasar desapercibida. … Mamá, Ani. …  Estarán preocupadas. Ellas sí me creerán; no dudarán. … Y mis abuelos…  Mis abuelitos. Morirán de dolor. Mejor que no me hayáis visto en este estado. … ¿Qué hora es?...

  Por su cabeza desfilaban preguntas sin respuesta. Tenía su cuerpo dolorido, y el alma destrozada.  Se miró. Ni siquiera se había dado cuenta de que estaba desnuda de cintura para abajo y rasgada la camisa por delante. Una sombra difusa atravesó su mente. Sentía marearse. No quería pensar. No quería ser. No quería existir.  Y aquella sombra volvía y se iba, hasta dibujarse con rasgos conocidos y familiares.

Le propuse llevarla al hospital y se rebeló. Se lo rogué. Se lo supliqué. Puse mi carnet en su mano como prueba de confianza. Ni siquiera lo miró. Se desmayó y su cuerpo  produjo un sonido sordo al choque con el suelo.

En el hospital certificaron agresión sexual y física, con secuelas psicológicas de larga duración. Seguía ausente. Ani y su madre la abrazaron, pero ella permaneció inmutable. En su boca habitaba el silencio y  en su interior afloró la  vergüenza.  La sociedad seguía siendo benevolente con criminales de esta calaña y recelosa con las víctimas.

En casa, la abuela regó de llanto, besos y delicadeza a aquella niña de la que había sido mitad madre y toda abuela.  Mientras, el abuelo, distante, ocultaba la cara entre las manos, sentado en su sillón de mimbre. Cuando la emoción y llanto de ambas cesaron, trabajosamente, se levantó, la estrechó fuerte y con un apenas perceptible hilo de voz cargado de determinación, le dijo:

Habrá justicia, mi niña, habrá justicia.

Pero la justicia tomó caminos inesperados e incomprensibles para aquella familia de sentimientos nobles. Cuando llegó, no hizo sino ahondar la herida para que siguiera borbotando lágrimas de impotencia. Nadie se ocupó de conocer atenuantes, ni influencias, con las que el juez premió en la condena, a aquel  primo suyo, compañero de juegos en tantos atardeceres infantiles, a quien el poder y su podredumbre, lo transformaron en un individuo sin escrúpulos ni miramientos.  No toleraba barreras  a sus caprichos ni soportaba rechazos a sus propuestas rechazadas. Cuestión de honor.

La abuela no pudo resistir el sufrimiento y, una mañana, se durmió para siempre. El cielo era negro y pesado. El abuelo se sintió desvalido y deseó seguir la llamada amorosa de su compañera de vida. Su corazón se iba debilitando.

Nadie logró sonsacarle dónde había pasado la mañana. Prometió que jamás volvería a castigarlos con otra incierta y angustiosa espera.

En el correr de los días, la justicia, ciega al dolor, danzaba de plazo en plazo, burlándose de la promesa del abuelo,

Se presentó en el cuartel de la Guardia Civil, con las sombras del atardecer.  Colocó sobre el mostrador la pistola adquirida la mañana de su desaparición, y con voz pausada y tranquila, les relató que junto al camino, yacía inerte el cuerpo de quien ufano se mofaba del dolor de una familia destrozada. Les explicó que aunque no se consideraba un asesino, aceptaría su pena, que, sin duda, no sería larga, pues la muerte llevaba tiempo reclamándolo con insistencia. Esperaba, al menos, que consideraran atenuante el haber administrado justicia con toda la magnanimidad  que  atesora un hombre de bien.

15

Punto de inflexión

 Sola y a solas con mi rabia y mi sufrimiento, mientras el mundo sigue girando. El médico desprovisto de prudencia, en cinco minutos me acaba de confirmar el diagnóstico. La angustia se apodera de mis entrañas. Silencio… No hay consuelo, ni siquiera palabras. Salgo de la consulta con un mazazo increíble. Todo me parece irrelevante. Necesito que alguien atenúe el desconocimiento que alimenta mis miedos, pero eso es una tarea ardua. Sólo el destino sabrá del alcance de este huésped, que ha anidado en mi pecho y quién sabe si mutilará mis sueños. Hoy camino envuelta en sombras, atrapada en una encrucijada de pavor e impotencia sin escapatoria. Pero… mañana entregaré mis  temores al viento y comenzará la lucha; mi lucha.

16

Secreto

El mismo día que Leonor cumple la mayoría de edad, pierde a su madre víctima del cáncer, Alfonso el hermano de Isabel le desvela a Leonor un gran secreto que ha estado guardando por mucho tiempo y va siento la hora de desvelártelo. En primer lugar no soy tu tío mi hermana Isabel si hizo cargo de ti al morir tus padres en aquel accidente estás hablando en serio tío.

Sé que nunca nos hemos llevado bien, porque has estado esperando todo este tiempo para desvelarme el secreto que has estado guardando por mucho tiempo.

Leonor,  le hice la promesa a mi hermana de no desvelar su secreto que ha estado guardo por bastante tiempo.

Joaquín, sabes quienes fueron mis padres Leonor tus padres eran amigos de mi hermana Leonor estudiaron juntos a raíz de estudiar en la misma clase se hicieron inseparables. Leonor le pregunta a Joaquín sabes dónde puedo encontrar a mis tíos por parte de padre y madre, Leonor no tengo ninguna dirección donde puedas contactar con tus tíos lo siento Leonor me voy a preparar que voy a ir al tanatorio donde está mi hermana espera que te acompaño Leonor si no te importa me gustaría ir solo donde se encuentra mi hermana.

17

El otro lado

-¡Hola, tío! -exclamé alegremente como cada mañana cuando me encaro con el espejo. Hoy, extrañamente, tuve la sensación de estar enfrentándome a una persona real. Creí ver, incluso, una sonrisa burlona en el rostro que me miraba.

Me duché y volví a colocarme ante el espejo para afeitarme. Afuera resonaba una tormenta que poco a poco iba cerniéndose sobre la casa. A través de las cortinas del dormitorio destellaban los relámpagos y se reflejaban atenuados dentro del baño. Los truenos sonaban cada vez más próximos y amenazantes. Aún no llovía pero la humedad impregnaba el aire.

Comencé a afeitarme y, otra vez, tuve la sensación de estar ante alguien ajeno. Me observé con curiosidad renovada. Una arruga inesperada, un lunar que no recordaba, un rictus en los labios desconocido...

Cuando ya había retirado la mayor parte de la espuma el estruendo de un potente trueno me sobresaltó. Instintivamente separé la hojilla de la cara para evitar cortarme. Me sorprendió verme, paralizado ante el espejo, con la maquinilla en la mano izquierda. Una mano demasiado torpe para afeitarse sin riegos. Sin embargo me animé a concluir la tarea con ella y lo hice con una habilidad insospechada.

El verdadero susto llegó un poco después. Me sequé con la toalla y me apliqué una crema para aliviar la quemazón y, entonces, inesperadamente, mi imagen del espejo, simplemente se marchó; y yo me quedé allí, inmóvil, como petrificado.

-María, María -llamé a mi mujer que aún dormía.
Yo estaba tan asombrado que de mi boca surgió solo un débil murmullo. No quería moverme para que ella fuera testigo de ese hecho tan extraordinario. Pensé que debía estar soñando pero me encontraba extremadamente lúcido. Oscuras premoniciones comenzaron a inquietarme.

-¡María! -grité ya asustado.
Ella debería haberse despertado con tal alarido. Y con los que lancé después. Pero aún transcurrieron más de quince angustiosos minutos antes de que entrara en el baño. Se acercó al lavabo y vi su cara somnolienta mirarme sin sobresalto. Dijo algunas palabras pero no pude oírla. Parecía dirigirse a alguien fuera de la habitación. Se lavó la cara tranquilamente y, a pesar de mis aspavientos y chillidos, salió sin hacerme caso.

Yo solo quiero saltar al otro lado... Al otro lado.

18

La verdad y la mentira

No voy a entrar en profundidades filosóficas. Conozco a personas que mienten de forma habitual y sistemática. Cuando una de esas personas  me propone mentir para salvar alguna situación pienso que lo hará conmigo cuando la ocasión lo requiera, según su criterio. Hay que tener una memoria prodigiosa para que las mentiras cuadren y no delatarse. Por otra parte, sospecho que estas personas creen que todos los demás decimos siempre toda la verdad y nada más que la verdad y eso, nadie lo sabe, quizá no sea así.

Recuerdo una frase que decía y sigue diciendo mi madre, a quien yo no calificaría de mentirosa. “mentira que aprovecha no es pecado” Así se justifican algunas mentirijillas o excusas que no plantean grandes problemas de conciencia.

También  recuerdo un cuento que escuché de pequeña en el colegio. A un niño le dijeron sus padres que había que decir siempre la verdad. Se lo tomó al pie de la letra y le dijo al conserje del colegio que era más feo que Picio. Se encontró con una amiga de la familia y ante la excusa de ella por no haber podido ir a ver a sus padres el  niño le dijo que no pasaba nada, que así se habían podido comer la tarta que tenían guardada para la ocasión y habían tocado a una ración más grande. El niño llegó a casa magullado y aprendió que hay verdades que vale más callárselas.

¿Qué sería de nosotros  si nos leyeran el pensamiento cuando por educación disimulamos el fastidio, la incomodidad o la inoportunidad del comportamiento de otros? Acabaríamos poco más o menos como el niño del cuento…….

No hay que olvidar la sobre actuación, que a veces es una mentira que nadie se cree.  Hay personas a las que les falta mucha verdad en su forma de actuar. A mí me cansa la relación con ellas, porque creo que sentiría un cansancio enorme si me comportara así.

 Supongo que convivimos con dosis de mentira y verdad tolerables que nos impone la convivencia y las reglas sociales y luego cada cual añade más de una o de otra según su forma de ser.

19

El hechicero

Hombres y mujeres se afanaban por igual en las tareas de construcción del poblado; solo dos guerreros vigilaban apartados, con sus lanzas enhiestas. El sol calentaba, se podía prescindir de las pieles que les abrigaran tantos días mientras erraban por tierras inhóspitas, gentes belicosas que no siempre fueron capaces de sortear. El hechicero había fijado el lugar de emplazamiento. Comenzaban a tomar forma los muros circulares de las cabañas.

En una de ellas, al excavar, apareció una extraña máquina (pero entonces no existían las máquinas) y avisaron al hechicero de la tribu, que ordenó desenterrarla. Se dio entonces a una danza complicada, salmodiando palabras llenas de misterio a la vez que agitaba sobre aquello, lo que fuese, sus mágicas plumas de lechuza y las raíces de mandrágora. Con ello —aseguró— el peligro quedaba conjurado, pero así y todo, preferible no seguir con los trabajos. Y que volvieran aquello a su sitio y lo cubrieran con tierra de nuevo; elegiría otro emplazamiento, necesitaba unos días.

El viejo hechicero se retiró solemne y pensativo para internarse en el bosque, a solas con sus presunciones. La extraña figura de color rojo, metálica, brillante, guardaba cierto parecido con una carreta de las que él tenía en memoria, si bien era más baja; las ruedas, cuatro, bastante más pequeñas y negras; cuatro eran lo mismo esa especie de puertas que sonaban al cerrar; dentro había dos cadáveres de humanos, que aparecían como sentados; ¿y eran ojos aquellos dos huecos de adelante?

Decidió aguardar a la noche; precisamente habría luna llena, la más propicia para conectar con la inteligencia universal. Difícil no obstante que llegase a concluir la verdad: que hubo un siglo XXI y que a partir de las grandes explosiones atómicas en cadena, el tiempo comenzó a fluir hacia atrás.


20
De mi cuaderno de viajes 
15 de marzo de 2006, visita a La Alhambra y El Generalife

Llegué a la Alhambra en un taxi que cogí en Puerta Real, mi amiga M. me acompañó hasta allí, después de haber ido al BBVA a comprar la entrada para poder realizar la visita, en el banco únicamente se vendían las entradas anticipadas, las del mismo día de la visita se sacaban en la Alhambra (¡tiempos aquellos en que no todo se hacía por internet!).

A las 10 de una gloriosa mañana primaveral ya me encontraba dentro de este paraíso terrenal, seguro que el de Adán y Eva no fue mejor. Para hacer tiempo hasta las 11.30 a 12 que tenía mi hora de visita a los Palacios Nazaríes, paseé por los jardines, disfrutando con todos los sentidos de los olores, colores, sonidos como el canto de los pájaros, escuchando el diálogo entre el agua de las fuentes, las hojas de los árboles y la suave brisa matutina que bajaba de las cumbres blancas de Sierra Nevada… Toda aquella belleza virgen permanece nítida aún en mí como si lo estuviese viviendo en este momento. Más que describirla, hay que vivirla y sumergirse en la atmósfera mágica que rezuma ese lugar, afortunadamente solitario a esa hora de la mañana, aún temprana para las hordas de turistas…

A las 11.15 ya me encontraba esperando a la puerta para visitar los Palacios Nazaríes. No recordaba el complejo y maravilloso entorno en el que se asientan estos palacios, que al lado de la mole del palacio de Carlos V, parecen incrementar su maravillosa y misteriosa belleza. Recordé que la primera y única vez que había estado aquí antes tenía 14 años, no había vuelto, sin darme cuenta, ¡ya pasaron unas cuantas décadas!

El salón del trono con las alcobas laterales, el oratorio mirando en dirección a la Meca, El balcón pasadizo de madera que conecta el Patio de los Leones y otras dependencias con los corredores con ventanas, las vistas que se aprecian desde ellas, son realmente soberbias. Pero lo más impresionante, para mí, son los patios, las fuentes, las flores, los árboles, el follaje, los olores, los jardines, la naturaleza toda en que está sumergida La Alhambra. Conversé con uno de los jardineros que estaba regando, de la misma forma tradicional en que hacían nuestros antepasados árabes, y aprendí que todo el agua que se utiliza en la Alhambra procede de Sierra Nevada y desde allí baja de forma natural conducida por las mismas acequias que ellos construyeron, también son originales los estanques y depósitos donde se almacena. En el patio con un estanque grande con peces de colores, morada de Astasio de Bracamonte, escudero del magnífico Conde de Tendilla, alcaide de esta fortaleza con un arco de herradura, me detuve a descansar y escribir estas líneas, di de comer a los pajarillos que acudían por docenas. Después paseé por los Jardines del Partal, escalonados y en solitario…

Paré para un pequeño refrigerio en el jardín del Parador, descansé, apagué mi sed y sosegué mi espíritu después de tantas emociones, con la maravillosa vista del Generalife frente a mí. Recordé a todos mis seres queridos, me sentí feliz sintiendo el abrazo del sol en mi espalda. Pienso que hay lugares en el mundo donde la “felicidad” se encuentra más al alcance de los mortales, o puede ser que los que nos precedieron tuvieron la sabiduría y suerte de encontrar el lugar donde vivir en comunión con la naturaleza, siendo sabios por su elección. Ese sentimiento es el que yo respiro aquí y que me llevaré conmigo de vuelta a casa, me acompañará hasta el momento en que tenga la dicha de regresar.

En la Alhambra el tiempo se detiene, podría permanecer en este lugar indefinidamente. Tengo que volver y volveré, no dejaré que pase tanto tiempo sin hacerlo, su magia me ha hechizado y ya nunca me veré libre de su hechizo.

Flecos del alma buscan la felicidad,
la blanca cabellera de la vigilante señora
la cuida, la mima y por siempre así será…